al lavoro, sole fuori
mite primavera,
sghignazzano fior di giovani.
guardando la vita a metà
son vivo: dovere,
spero prima del piacere.
la poesia non è un museo delle cere e non è un pranzo di gala.
al lavoro, sole fuori
mite primavera,
sghignazzano fior di giovani.
guardando la vita a metà
son vivo: dovere,
spero prima del piacere.
ok, prima il dovere… ma poi…
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