poesia yoklux

Luca Parenti, poeta a tratti. La poesia non è un museo delle cere e non è un pranzo di gala.

Tag: sangue

sangue

sento il bisogno di sangue, l’odore dei globuli
è nell’aria assieme allo smog, all’amianto
alle onde del wi-fi, alle scie chimiche, ai diserbanti
inesplicabile e potente
la gente non vede l’ora d’impiccare
il proprio capro espiatorio
più velocemente possibile
senza domande senza risposte
non c’è ragione a tutto quest’odio
eppure c’è, è cera tangibile, olio
è nelle fabbriche -le ultime-
negli uffici dei colletti bianchi inamidati
nelle mascelle dei dirigenti
nella santificazione dei capi di industria
una sete di sangue primordiale
da scimmie appena appena carnivore
con clava, canini e incisivi affilati
il popolo social vuole ogni giorno
carne della propria carne
eppoi azzannerà se stesso
nell’ultimo mostruoso impeto dei benestanti
lontano anni luce dal potere dei padri.

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sangue sulle mani

quanto è buia la notte

della colpa. sanguinaria

e blasfema. sono forte

come Newman in Cool Hand Luke

stesso sorriso

parole poche.

la mia salvezza

le mie bugie

la mia salvezza

le mie certezze

qualcuno mi picchia

e io non reagisco.

sono tondo

in una storia quadrata.

guerra a noi

tutto nero di sangue

il mondo: è guerra, infame

scontro d’ignoranze

preconcetti, difetti e disumani

capitali. viene il tempo

dei fiumi rossi, dei torrenti

di globuli fanciulli, vecchi,

donne -e le strade

al mare sono sature ed i market

pieni, il sole arroventa

come il primo giorno

senz’atmosfera. ma si sa:

il grasso continuerà a bruciare

ed il prezzo inconsapevole del tutto

pagheremo come tatuaggi volgari.

un oceano senz’acqua

hai troppa passione

toglila.

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viso terso

c’è il tuo sorriso

nel cielo. alcune nuvole

coprono i denti.

quelli che m’hanno

portato via

tanto sangue.

…senza titolo…

ho un attimo grande come tutto il mondo

per l’acqua ritornante (tutto ridiventa:

come il sangue dal donatore

l’ispirazione dal quadro fisso secolare

il colore dall’arcobaleno appeso, liquefatto come Dalì

le interiora in un pasto senza tempo, senza danaro) sembro

questa nuova consegna dall’alto

anche se prima o poi sarò, come regola, beato commiato-

oggi, giorno fulcro di schiamazzo temporale:

precipita l’acqua

ticchetta, preme

sulle foglie, i tetti,

idrata le rosolate marsigliesi

in fretta, picchietta;

sfiora per sua presenza

gli assi cartesiani del tempo, tormenta

per peso e sostanza.

forma corolla di puri umori fulgidi tardivi

corona turbolenta di vapore freddo, pigia sulla capoccia

calda, non fa

ch’evaporare qui: pioggia riconsegna

il sorriso candido

la mano umida di pace

che la terra da sola m’ha tolto

abbandonandomi

tra un’idea di cielo

e la radice bitorzoluta del seme nel fondo denso

ferroso, di lombrico.

ed io non sono pianta,

non dico-

anche se nessuno

crede. apparendo

e dormendo farò

l’idea che serve

a farmi ritornante

nella mente fredda.

roulette russa

tra il mento sferico

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