la poesia non è un museo delle cere e non è un pranzo di gala.
continuamente chiedi
e sottendi e non ho che la forza
delle piccole cose
del travaglio, del laboratorio
giornaliero col suo carico umano.
è questa la povertà? non credo
se per povertà si crede
pochezza di cose, quella vera
è di tutti giorni
dove il tuo sguardo non cala
se non per acuto pudore.
sacrifichiamo così tanto al lavoro
quasi il lavoro è tutta la vita
tronfio annuncio perciò
un lungo abbondante sciopero:
mi ritirerei monaco in una grotta
ma con luce, acqua, gas
perchè -ahimè- quanto scotta
si sa specie alla sera
la povertà nera.
il lavoro dovrebbe renderti
libero
la repubblica democratica
è fondata sul lavoro
eppure non ho mai visto tanta divaricante
povertà
come in questa era di consumo
tanta volgarità
scempio della bellezza
eppure non ho mai visto
tanti mendicanti
e
tanta ipocrisia fottuta
vedo pure che continuiamo imperterriti
a farci la guerra
come se ci fosse tanto tempo
zucchero dolce filato per tutti
vedo che il voto non serve e che
soprattutto che non cambia
(mezzo secolo di preti fascisti
ed un ulteriore ventennio
non ci hanno insegnato nulla)
vedo la politica come realmente è
vedo croniche emorragie d’acqua potabile
le suore chiudersi in casa a toccarsi
beneamati principi arrendersi sotto gli ombrelloni stracotti
e alla fine mi vedo cotto a puntino
stamattina (con vivaldi gioioso alla radio
darmi una mano) sulla sedia, con le cicale
io so infine (come pasolini)
d’essere formica:
salverò tutto ciò che mi permetterà d’essere sufficientemente
uomo
felice.
y o k l u x 