la poesia non è un museo delle cere e non è un pranzo di gala.
non dormi mai, ti corichi alle 5 alle 6
sento il calore del tuo corpo
solo al mattino presto. questo
mi ricorda di te: tepore di carni
canto tenue dei passeri
dei merli, non preoccuparti:
non basterà
per dimenticarti- in alto
di slancio, ti tengo
come fiaccola nell’oscurità
anche se non viene meno
il coraggio
ed ho sempre nelle orecchie
passi tuoi di femmina.
la pioggia scende lenta, il colore dominante
grigio, plumbeo, uggioso scarabocchio
piovano. come noia ed il sapone affranto
delle stoviglie, tutte cose oggi piangono:
meno i corpi, perché protetti, mancano
all’appello del tempo, l’attimo, forse poche ore
di latenza. che sembrano tutta una stagione
di cambiamento o null’altro. tutto fermo, bagnato.
tutto movimento, asciutto. tanto amore, silenzio
tra carezze.
ti vorrei dire
talmente tante cose
ad esempio
che va tutto bene:
il pane è buono
la musica è mia fedele compagna
il lavoro c’è
mia madre è forte
vive ancora nella stessa casa
quella che avete diviso per quasi 50 anni
ho il mio amore e
diventerò padre ad agosto
penso che farò come mi hai detto
perché già penso come avevi cercato
non c’è rancore
non c’è nessun sospeso
se non la tua assenza
spero d’essere più o meno come te
forte calmo intelligente
di non sbagliare molto
ma d’essere felice molto
con discrezione
te lo volevo dire
con quei versi che ti facevo leggere
con tanti verbi
infinito per infinito
semplicemente
non è solo sintesi
è anche tanta
tanta ammirazione.
smarrite orme mie
come Pollicino
conosco la lontananza
vacua della cometa,
piana depressa
dei desideri caduchi.
se è nell’indifferenza
dolore, impazienza
d’esser vivi, allora
sono indifferente
e nuovamente mi cancello
vorace, avvalendomi certo
post mortem
d’un no comment.
nell’incipit
scorger manovra
pretesto poi ed ancor
lesto virar
nel cerchio
cuoco d’ogni vizio,
virtù. d’ogni
mossa a contratto,
rimostranza viva
ed effetto.
incipit:
in extremis
non volli mai
esser principio,
disarmato preambolo
dal nulla affetto-
come del morbo della cicala
che non canta più senz’ala.
sono un tipo schietto
mi piace togliere, togliere e togliere
ho capacità di sintesi
intanto
il tempo mi scorre tra le dita
mi piacciono le parole
poche, significanti e dure
intanto
il tempo mi scorre tra le dita
taciturno, schivo
la folla non mi piace
intanto
il tempo mi scorre tra le dita
disumano quanto basta
per essere umano
pensieroso
quanto basta
per essere sapiens
intanto
il tempo mi scorre tra le dita
e non so essere
che questo.
ed il tempo è finito.
tornavo da dietro, ti evitavo
con la soggezione negli occhi
arrossivo se chiedevi.
così escogitavo, tergiversavo, mancavo
allungando come “gomma del ponte”
la strada di casa -netta linea retta,
in realtà più serene, calmierate. scoprendo
ciò che l’uomo fa per coprirsi d’ombra
impolverando voglie, desideri, allunghi
che s’intorpidiscono poi, irrigidendosi
polimeri timorati, alle intemperie.
t’avrei potuta prendere per mano
sfiorarti il collo ed invece
quei colori, quegli odori
han fatto la fine immeritata o giusta:
ognuno in un vaso di terracotta
col sottovaso di nostalgia soffusa
nella serra umida dei ricordi, radicando.
y o k l u x 