la poesia non è un museo delle cere e non è un pranzo di gala.
bella gatta da pelare
la persistenza: più consonante
l’assenza, usuale e tutelata
dal dolore accettato e accettabile
come spremuta di bile, inutile.
perché buono e bello
non è mai abitudine.
dolore e mancanza
è consuetudine:
tutto accettato
come un dettato.
“Prevedo la spoliticizzazione completa dell’Italia: diventeremo un gran corpo senza nervi, senza più riflessi. Lo so: i comitati di quartiere, la partecipazione dei
genitori nelle scuole, la politica dal basso… Ma sono tutte iniziative pratiche, utilitaristiche, in definitiva non politiche. La strada maestra, fatta di qualunquismo e di alienante egoismo, è già tracciata. Resterà forse, come sempre è accaduto in passato, qualche sentiero: non so però chi lo percorrerà, e come.”
PIER PAOLO PASOLINI
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non si nota più il dolore, è non finito, vuota planimetria
posso vederlo e ammirarlo persino (perché di una flagellante
e oscura completezza), ma non sentirlo
nella stagione arcaica della rete informatica
si resta immobili come foglie al sole digitale
è che quello che accade non appartiene più, è televisione
spettacolo usurato d’imperialismi nuovi.
non credibile ed umano
che i dogmi brucino la carne con liturgie premeditate
meditate e smontate. l’uomo sarà anche nato per soffrirne
resta il più crudele carnefice di se stesso
perché consumatore e consumato
colmo vuoto
specie dominante e schiavo
ossessivo compulsivo carico di macello.
mi mandi nei matti
quando sbatti col muso
sui fatti: contrasto ai contratti?
superficialità sui generis?
o peripezie del fantasy?
non conta il cervello: l’istinto
è quello generoso, forte, bello
un po’ schizzinoso. inerte, sanguinoso.
dopo la follia il perdono
rapido, infilato come dono:
perché son galantuomo, buono
non mi fermo davanti al primo accenno
son il primo nel mio inverno.
potrai allora scaldar il mio cor
nuovamente impertinente
con nuovi fatti e musi sfatti.
la forza della borghesia è nel non aver più nemico
la forza della ragione comprenderne
il limite. quando la follia
sarà palesata, la bilancia smembrata, non serviranno parole
sofismi, eroismi: pochi saranno utili
pochi rimasti, se stessi. gratis e
moriranno liberi, fatalmente, con un fiore tra i capelli, come mai nati, fortunati.
carne della nostra carne
Pierpaolo
tutta la dura scorza del potere e dell’intolleranza
il marcio dell’ipocrisia
il pozzo nero della politica
non possono che continuare a celebrare le tue carni macellate
improvviso il duemila e quindici passa sull’Italia
e solo il corpo è stato sconfitto e stuprato
non le idee che fioriscono e rifioriscono, luminose infiammano e scardinano
e sono quel sole dell’avvenir tanto decantato e desiderato
l’unico spazio di vera libertà e fantasia al potere
con la celluloide gravida, gli articoli sconvolgenti, i versi potenti
e grazie al tuo cervello, alle tue mani
sembriamo un po’ meno soli quando al supermercato
fingiamo la scelta e d’essere felici.
y o k l u x 